Esta mañana montado en el C1 me ha salpicado, a mí y a todo el autobús, un charco de realidad. Un quejido en forma de señora que a grito pelado pregonaba sus desgracias. No, no creo que fuera de San Blas, y aunque lo fuere, su actuación ha sido mil veces mejor que un programa de esos. Un reality en el autobús. Ya hubo un Gran Hermano sobre ruedas, el formato está casi inventado, sólo falta que el gasóleo baje de precio.
Y tampoco me río. Pese a la actuación, la corrala sobre ruedas, el acento mesetario con sus jotas ejpandidas y todo, la buena mujer se estaba limpiando, delante de todo cristo bendito, la conciencia, la mala hostia y se lamía las heridas con ahínco.
Más o menos, el intento de conversación con su vecina de asiento y con el resto del pasaje ha sido así:
Hay un lobby interplanetario-judeocristiano que es capaza de censurar exposiciones. También es capaz de hacer que los mujeres no aborten y que en las farmacias no te vendan ciencia sino catecismo. Tienen webs.
Ya recuperados de las resacas del Tour y del fiestón en Logroño (desde las 2 de la tarde hasta las 4 de la mañana comiendo carnaza, bebiendo pacharán y destrozando a los Gipsy Kings con las guitarras) estamos otra vez por los madriles. Quedan 15 días para los exámenes y el comienzo de un nuevo curso. Un nuevo año en el que estrenamos casa (posiblemente la estrenemos comiendo carnaza y bebiendo pacharán) y en el que los más y los menos habremos ya casi pasado siete años de vida matritense. Se dice pronto.
El caso es que Agosto desde "cuatroca" no está tan mal. Cuando bajas a la glorieta te das cuenta que cualquier tópico de cualquier parte del mundo puede pasar por delante de tus narices. Desde el chulazo hipermusculado caribeño acompañado del culo más grande jamás circuncidado hasta las hijas der Papa Montoya vendiendo malacatones y palaguayos, ¡me los quitan de las manos! (sic) de contrabando. Cuatroca también es chino, ecuatoriano, magiar y transilvano. Español, lo que se dice cañí o castellano viejo como diría Larra, de esos, quedan pocos: Paco, el portero, también los camareros del dudoso bar de abajo (mahou clásica y tapas de grasa que me recuerdan a "El Balle", pero sin el licor de endrinas) y los estirados vecinos que tiemblan y rozan la mala educación cada vez que nos ven llegar a casa. Cuenta la leyenda que hace unos años tuvieron sus más y sus menos con un piso de estudiantes y estos se dedicaron a destrozar el portal...en fin, si el Glamour de Lugo no los ablanda mandaremos al Begoño a negociar. O algo.
Ayer me fui con el Vasco al concierto de Rosendo. Como diría Joan María Pou, lo puto crack. Para empezar Las Vistillas se le quedaba pequeño de vatios y de espacio. Segundo, el público también era un mejunge de criaturas digno de estudio, desde pelo-platas que sólo se sabían Este Madrid y Maneras de vivir hasta punkis de perro y sarna, también pululaban heavies de toda la vida y pijos despistados en la caseta del PP. Y cuidao que ahora viene la C, a Rosendo todo le da igual, 2 horas de concierto y sólo dos bises casi sin parar. Austero, en vaqueros, sin una pose de más, su guitarra y disfrutar. Igual le faltó Pan de higo pero, El tren, Por meter entre mis cosas la nariz y Flojos de pantalón, sobre todo, impresionantes. Luego el Vasco y servidor nos dimos una vuelta por la Latina, dos tarrinas de gripe A en Gran Vía y para casa en taxi dándole una brasa inhumana al conductor sobre los problemas de CERAs y EPOs y transfusiones en el contexto ciclista de Gohierri.
Poco más, es la 1 de la mañana del 14 de Agosto, Cuatroca hace un rato que está tranquilo (LuLú está pegado de sudor a la silla descifrando código) y yo ando en la terraza con mi libro del verano: Ventanas de Nueva York de Muñoz Molina, un par de capítulos de The West Wing y un café con hielo, ¿qué más se puede pedir?
Para el finde la ajenda está apretada, comienza el basket y los Mundiales de Berlín además de la ida de la Super Copa. Prometimos otra vuelta por La Latina o algo. Matisse o Sorolla el domingo...
Por cierto, ¿qué pensáis de esto? No sé si es jodidamente bueno, es una infame ordinariez progre o es otro amago de provocación de pichiglas. Lo cierto es que me lo leo todos los días porque está como una puta cabra.
Joako, aunque tarde, gracias por la postal, dale recuerdos a Clarissa y ya sabes que cuando quieras os venís unos días por casa.
¡Ala! En esto llegan los exámenes y sin darnos cuenta se acaba enero y la cuesta, Tourmalet (como el del Barça, para qué nos vamos a quejar) y me dedico a redecorar El Pasillo, que ya se estaba quedando vetusto.
Entre Opinión Pública e Historia del Periodismo Universal iré colocando los links a vuestros jocosos blogs. Hoy no puedo más. La pizza me está matando y me quedan tres capítulos por leer.
Por cierto Duncan, quién nos iba a decir que el Tío Sam iba a ser tan majete...ya veremos, ya...Ya veremos si Rudy no hace el ridículo o si los Cardinals ganan a los Steelers. Ya veremos si Manolo Lama, Manu Carreño, Juanma Castaño y Nico Abad consiguen hacer información en vez de esquetches malos de narices y a ver si vemos a Zetapé que acaba de dar tumbos entre las elecciones de Galizia y Euskadi o si los soldados macabeos dejan de asesinar palestinos y viceversa.
Por cierto ¿Cuantas pelis sobre la WWII se han estrenado o se estrenan estos días? Unas cuantas ¿no? (la de Cruise, la de Craig, Flame y Zitron...) ¡Ay! La comunicación y los lobbies, los lobbies y el reductio ad Hitlerium, yo no digo nada, pero es significativo cuanto menos que los judíos de Israel se gasten el dinero en misiles y los de Los Ángeles en propaganda fílmica.
Lo dicho, que estámos en obras en plena crisis del ladrillo.
El primer video es de 1984, ejem. El segundo de 2007. Por lo que se ve antes era patria y socialismo; y ahora, patria y dólar. Estoy cansado y no me apetece jugar a las diferencias pero es acojonante como las connotaciones del mensaje son casi idénticas...Supongo que será por Vladimiro ex PGB.
Me gustaría haberlo visto en pleno funcionamiento, haber podido visitar la URSS y comprobar si era como nos han contado...Menos mal que podemos ir a Osetia, que si no...
Pd: El himno de la URRS, RSFSR y la URSS es la leche, y nosotros con la granaera, si ejque...
En un momento, clarividencia. Fue tan sólo aquel instante, el único, en el que vio. Fue cuando cerró los ojos. La vida es cutre. Lo sintió.
Se dibujó en el espejo convexo de una realidad que nunca llegaría a soñar. Y vió. Distorsión en colores apagados y ruido, mucho ruido que lo deja sordo e disminuído. Narraciones inconexas, trocitos de mentira y vísceras para creerse dormido en una vigilia incapaz de contar ovejas. Pero hoy en día, las ovejas y los corderos y los lobos parecen que son lo mismo, aunque no lleven el mismo traje; si se fija bien, las ovejas han pasado por las rebajas y los lobos visten de marca.
Luego sale a la calle y la gente es fea. ¿Seré yo tan feo? - se pregunta-. Y la mira con esperenza, pero la televisión devolvuelve gente fea también. Retratos de ignorantes paseando sus intestinos gruesos al aire. Y llora porque aquella realidad le es cercana. Es la suya. Cambia el canal por una niña que llora porque la echan del show. No vales reina, eres mala. Y un obrero se caae de un andamio. Nadie llora por el obrero y la nena cubrirá portadas.
Aquella era la puta y la realidad.
Y se volverá a preguntar: ¿para qué estudiar si puedo masturbarme en pantalla?¿Para qué soñar si los sueños solo son buenos cuando ganas dinero y trajes de marca? ¿Para que mirar si puedes cerrar los ojos y pensar que no pasa nada? Vivir quietecito, dormido y esperar al epitafio tranquilo .
Luego se acuerda de "En este país" y de Mariano José y de la pistola fría encarando la sien y desafiando al espejo. Se mató por amor... y porque España era un estercolero y él no quería vivir entre cerdos. Esta seguro de que Larra, si hoy viviera, se descerrajaría los sesos frente a la televisión. Más o menos como usted, pero un poquito más rápido.
Mientras la selección Española maljuega frente a Croacia (ni sombra de lo que fue) estoy repasando el archivo de fotos contrainformativas y antimundializadoras (según la raíz continental francesa del término. sin: globalización) y me he encontrado con una que bien podríamos escribir lo españolitos de a pie y en coche. De todas maneras no me ha quedado muy claro si se refieren a George W. o al GM de la Inditex del Oregón de turno. En fin, os dejo un link interesante: http://madrid.indymedia.org/ Es una página-portal basada en información horizontal y contracultural en la que cualquier usuario puede publicar. El proyecto nació en Seattle durante las protestas del año 2000 para mantener una red sólida de información permanente y gratuita, tanto durante los días que duró la algarada, como a posteriori con la creación de diferentes nodos y portales a lo largo del mundo.
El espejo en el que España debe mirarse no es otro que el de países de su entorno y a los que pueda equipararse en renta per cápita, población, niveles de alfabetización e inmigración... Vamos, Francia, Reino Unido, Italia, Alemania... Si vemos el medallero a día de hoy, Alemania 6, Italia 7, Italia 8, Reino Unido 10....y Holanda, por ejemplo, lleva ya cinco oros. De todas maneras pienso que la para España la segunda con las finales en los deportes de equipo, ¿el atletismo?; triatlón y sincro; pero rozar las 20 medallas, IMPOSIBLE.
Cambio de modelo LIZABESKI y BLANCO.
YA.
El ADO está pasado. No se puede tirar la primera semana de unos JJOO a la basura, en la que los botines de medalla se encuentran en la pileta y en la gimnasia. La federación de gimnasia y la de natación, no se que hacen que no están buscando fenómenos por los colegios, los parques y las piscinas como locos. Porque si están esperando que los padres lleven a sus hij@s a nadar o a subirse al potro están equivocados. NO HAY CULTURA DEPORTIVA. Por ejemplo, son las 12 de la mañana, JJOO, y en la 2 de TVE están poniendo dibujos en vez de enseñarnos otra vez el concurso final de Gimnasia Artística que ha ganado el Chino. Así no se educa deportivamente. Así se educa en querer ser Bojan o Cristiano Ronaldo, no en ser DEPORTISTA.
PD: Enhorabuena Contador y Samuel...PERO CANCELLARA ES DIOS.
Excelentísima ministra, de mayor quiero ser como usted. Sí, sí, como usted, o por lo menos con su misma potra. De mayor quiero que se inventen un ministerio para igualar mi estupidez con la del resto de los estúpidos. De mayor quiero ser más igual que mis iguales… Pero resulta que no puedo, ministra, no puedo porque nací con un extraño apéndice que no me deja acceder a las más altas cotas de poder que el estado deposita y confía en un puñado de ¿personas?. Tan extraño me sentía con mi condición, que busqué ayuda en la página web de su partido y me enteré que la Junta de Andalucía subvenciona operaciones de cambio de género y también que depilan con láser los pelos del culo.
Lo decidí en un instante, para ser como usted, me voy a empadronar más abajo de Despeñaperros y me voy a cortar la picha. Luego, con mi género restituido en su adolescente virginidad me voy a hacer una paja mental y me afiliaré a un partido que garantice la borreguez de entre los géneros y que reparta los números en plurales simétricos. Luego esperaré paciente a que el Gran Hermano se fije en mi género y que haga números y que me regalen un cachito del 50% de la responsabilidad social de España simplemente porque ahora tengo una vagina estadísticamente dispuesta a pasar a la histórica memoria de pertenecer a un gobierno de gilipollas.
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Elogio:
A Concepción Arenal, Clara Campoamor, Teresa Claramunt, Federica Montseny, Dolores Ibárruri, Emilia Pardo Bazán, Victoria Kent y todas las mujeres cuya lucha debería avergonzarnos a todos.
Socialistas, sufragistas, escritoras, universitarias, anarquistas y diputadas. Que lucharon; que empuñaron pluma y fusil y actas de diputado y máquinas de coser. Obreras, madres y amantes; humanas. Quienes sabían que la igualdad no residía en hacer la media, que sabían que la igualdad nacía en la lucha; desde abajo hacia arriba.
Educar a los hombres embrutecidos en los campos y en las fábricas fue su principal logro. En las casas del pueblo y en los mítines. Plantándose frente a ellos y decirles: soy mejor que tú, no por ser mujer, no. Soy mejor que tú porque estudio y trabajo; porque lucho por conseguir en lo que creo. Revolucionarias que dieron la vida luchando contra hombres y contra mujeres. Concebían un sociedad justa, laica, despojada de fanatismos beatos; una sociedad libre y solidaria.
Cien años después, la semilla de esperanza que plantaron en los albores del siglo XX ha florecido infecta en virtud de un puñado de votos. La igualdad sexual ha sido reducida gracias al Gobierno de la Nación a una mera fórmula paritaria que olvida criterios y valores asépticos, totalmente despojados de tufos machistas y que encierran en ellos conceptos justos y necesarios en cualquier otro puesto o actividad: competencia, capacidad intelectual, capacidad de trabajo, oratoria, carisma, sacrificio, liderazgo…
Ahora bien, si el PSOE fuera de verdad un partido y no una fábrica de propaganda y hubiera colocado las carteras oportunas en las oportunas manos, deberíamos aplaudirle. Hubiera dado igual si fuesen 14 mujeres o 14 hombres. Pero no. En vez de eso ha preferido tomar el camino fácil, el de los necios. El consejo de ministros tiene ahora mismo menos credibilidad que un anuncio de compresas y todo gracias al reduccionismo ideológico “progresista”. Y posiblemente, una de las metas a las que las madres del feminismo y sufragismo español aspiraron, la igualdad de oportunidades, ha sido fusilada junto con su memoria. Ablación.
Serían las doce de la noche y ya estaba de resaca. Me había durado muy poco el "subidón", desde las diez y media más o menos, después de que Casillas levantara el trofeo hasta que mis tristes pasos me llevaron hasta Fernández de los Ríos buscando un par de copas y celebrar. Pero ya no había nada que celebrar.
Los gritos por Moncloa de la juventud enfervorecida todavía me hacen daño: ESPAÑOL, ESPAÑOL, YO SOY ESPAÑOL...y nososotros pobres provincianos, a saber, un cacereño, otro catalán, de Sabiñánigo, riojano de pura cepa y navarra de la ribera. No nos cuadraba muy bien el espectáculo que desfilaba ante nuestros ojos. ¿Y la crisis? ¿Y Bolonia? ¿Y ETA? ¿Y la inflación? No había nada.
Supongo que tengo metida esa idea en la cabeza. Esa idea que me dice que el deporte es la búsqueda de gloria a base de sufrimiento y de gimnasio. El deporte son los compañeros y los fracasos magnificados por la prensa. Golpes y caídas recompensadas con un sorbito de la historia. Además, la selección me provoca un sentimiento de filiación por ellos, hacia los jugadores y lo que representan, pero no por España, así a pelo. Me parece que España es algo más serio que una Eurocopa y sobre todo más jodida como para ir cantando a voz en grito YO SOY ESPAÑOL. Sigue sin haber nada.
Una vez dentro del Public House nos encontramos con media docena de guiris embutidos en banderas (constitucionales) de España. Pobrecitos, no saben lo que hacen. Están contentos (como yo hace un rato) y supongo que no han percibido ese tufillo rancio que incomoda. Me vienen a la cabeza las imágenes de las concentraciones franquistas en la Plaza de Oriente. Adhesiones primarias, sin reflexión, la esencia de la patria nuestra. Panderetas y tortillas de patatas. Ahora me jode que hayan ganado y eso que me he pasado media eurocopa sentado en el filo del sillón con tembleque en las piernas... Afuera pita un coche PI PI PIPIPI PI PI PIPI PI PI... Cuatro farloperos con gafas de sol en un Seat León... Joder que noche... Nada.
En la tele ponen un resumen del partido y me tranquilizo un poco. Pero nos dicen que la policía está cargando contra cincuenta subnormales rapados en Alberto Aguilera. Después me llama mi hermano desde Logroño. -¿Diga?. -Joder tato, aquí hay más hostias que el copón. -¿En Logroño? no me lo creo...- Que sí, que se ha puesto muy feo. -Ala nene ten cuidao... Ponen en Cuatro el gol de Torres y me alegro un poco. Por él, por Torres, (me acuerdo de Pablito) porque tiene mi edad y porque está haciendo con su vida lo que quiere, lo que ha soñado y le va bien. Como a mí, creo. Y me vuelvo a preguntar: ¿el día que les congelen los sueldos van a salir a la calle gritando yo soy español?¿Cuando "reestructuren" y los dejen en la calle, se van a ir a por la policía? Lo dudo. Pero por lo menos hay algo, son las dos de la mañana y estoy encontrando respuestas. Y me siento español pero de los raros. Muy raro.
PD: Gilipolleces de la radio(Cadenaser): 1.- ¿se puede ser español sin que te guste el fútbol? ¿EIN? 2.- Tres de cada cuatro vascos vieron el partido (recomiendo lehendakaris muertos y dejar de escuchar la radio)
PD2: espero que a todos os pete el tuenti de mierda
