Suspiros de España

Serían las doce de la noche y ya estaba de resaca. Me había durado muy poco el "subidón", desde las diez y media más o menos, después de que Casillas levantara el trofeo hasta que mis tristes pasos me llevaron hasta Fernández de los Ríos buscando un par de copas y celebrar.
Pero ya no había nada que celebrar.

Los gritos por Moncloa de la juventud enfervorecida todavía me hacen daño: ESPAÑOL, ESPAÑOL, YO SOY ESPAÑOL...y nososotros pobres provincianos, a saber, un cacereño, otro catalán, de Sabiñánigo, riojano de pura cepa y navarra de la ribera. No nos cuadraba muy bien el espectáculo que desfilaba ante nuestros ojos. ¿Y la crisis? ¿Y Bolonia? ¿Y ETA? ¿Y la inflación?
No había nada.

Supongo que tengo metida esa idea en la cabeza. Esa idea que me dice que el deporte es la búsqueda de gloria a base de sufrimiento y de gimnasio. El deporte son los compañeros y los fracasos magnificados por la prensa. Golpes y caídas recompensadas con un sorbito de la historia. Además, la selección me provoca un sentimiento de filiación por ellos, hacia los jugadores y lo que representan, pero no por España, así a pelo. Me parece que España es algo más serio que una Eurocopa y sobre todo más jodida como para ir cantando a voz en grito YO SOY ESPAÑOL.
Sigue sin haber nada.

Una vez dentro del Public House nos encontramos con media docena de guiris embutidos en banderas (constitucionales) de España. Pobrecitos, no saben lo que hacen. Están contentos (como yo hace un rato) y supongo que no han percibido ese tufillo rancio que incomoda. Me vienen a la cabeza las imágenes de las concentraciones franquistas en la Plaza de Oriente. Adhesiones primarias, sin reflexión, la esencia de la patria nuestra. Panderetas y tortillas de patatas. Ahora me jode que hayan ganado y eso que me he pasado media eurocopa sentado en el filo del sillón con tembleque en las piernas... Afuera pita un coche PI PI PIPIPI PI PI PIPI PI PI... Cuatro farloperos con gafas de sol en un Seat León... Joder que noche...
Nada.

En la tele ponen un resumen del partido y me tranquilizo un poco. Pero nos dicen que la policía está cargando contra cincuenta subnormales rapados en Alberto Aguilera. Después me llama mi hermano desde Logroño. -¿Diga?. -Joder tato, aquí hay más hostias que el copón. -¿En Logroño? no me lo creo...- Que sí, que se ha puesto muy feo. -Ala nene ten cuidao...
Ponen en Cuatro el gol de Torres y me alegro un poco. Por él, por Torres, (me acuerdo de Pablito) porque tiene mi edad y porque está haciendo con su vida lo que quiere, lo que ha soñado y le va bien. Como a mí, creo. Y me vuelvo a preguntar: ¿el día que les congelen los sueldos van a salir a la calle gritando yo soy español?¿Cuando "reestructuren" y los dejen en la calle, se van a ir a por la policía?
Lo dudo. Pero por lo menos hay algo, son las dos de la mañana y estoy encontrando respuestas. Y me siento español pero de los raros. Muy raro.



PD: Gilipolleces de la radio(Cadenaser): 1.- ¿se puede ser español sin que te guste el fútbol? ¿EIN?
2.- Tres de cada cuatro vascos vieron el partido (recomiendo lehendakaris muertos y dejar de escuchar la radio)

PD2: espero que a todos os pete el tuenti de mierda