El Club Baloncesto Valladolid ha comenzado la campaña de captación de abonados para la temporada próxima con polémica. El club pucelano militará en la campaña 2008-2009 en la categoría de plata del baloncesto nacional y el lema de su anuncio, causante de las desdichas, es "en lo bueno y en lo malo; en la salud y en la enfermedad...". Vamos, como si de un matrimonio se tratara. Y efectivamente, una novia en la portada, que más que una novia parece otra cosa, dicen las feministas. Pero ya se sabe esto del basket se trata de cortar y penetrar y si puedes meterla de tres en tres pues mucho mejor. Vaya tela.
Bahamontes ganó el Tour en el 59, luego el malogrado Luis Ocaña en el 73, Perico pudo repetir pero se conformó con la edición del 88; y del 90 al 95 Indurain tuvo pegados a la tele y a la siesta a media España. Hace dos años fue Pereiro y el pasado Contador. Estos son los ciclistas españoles que subieron a lo más alto del podio de París.
Además, Vicente Trueba "La pulga de Torrelavega", consiguó el primer maillot de topos rojos como campeón de las montañas para que Bahamontes lo conservara durante seis años. El Kelme y Banesto ganaron por equipos y Vaelverde se hizo con el blanco de los jóvenes en 2005.
Más de 120 victorias de etapa de Jesús Loroño, Poblet, Julio Jiménez, González Linares, Ruiz Cabestany, Chozas, Lale Cubino, Escartín, Javier Otxoa en Hautacam...
...PERO...
Pero ningún ciclista español ha conseguido el maillot verde de la regularidad.
Parece que al sur de los Pirineos está mal visto eso de esprintar y ganar a 70 por hora, que hay que ganar arrastrando las meninges por los Cols alpinos o por el Marie Blanque o Tourmalet. Sufrir. Al final nos gusta ver sufrir a los cilistas y si no sufren no mola. Cipollini, Abdoujaparov, Boonen, nos suenan a chino o peor. Hasta que llega un tío raro de Santander y va y gana tres mundiales y la Milán - Sanremo y la Gante - Wevelgen (como se escriba, Nico) y espero que este año se lleve el verde de Zabel y haga historia. Por cierto, se llama Oscar Freire y es una de mis apuestas para medalla en Pekín.
Epístola cabreada en el género y en el número.
A la Ministra de Igualdad:
Excelentísima ministra, de mayor quiero ser como usted. Sí, sí, como usted, o por lo menos con su misma potra. De mayor quiero que se inventen un ministerio para igualar mi estupidez con la del resto de los estúpidos. De mayor quiero ser más igual que mis iguales… Pero resulta que no puedo, ministra, no puedo porque nací con un extraño apéndice que no me deja acceder a las más altas cotas de poder que el estado deposita y confía en un puñado de ¿personas?.
Tan extraño me sentía con mi condición, que busqué ayuda en la página web de su partido y me enteré que la Junta de Andalucía subvenciona operaciones de cambio de género y también que depilan con láser los pelos del culo.
Lo decidí en un instante, para ser como usted, me voy a empadronar más abajo de Despeñaperros y me voy a cortar la picha. Luego, con mi género restituido en su adolescente virginidad me voy a hacer una paja mental y me afiliaré a un partido que garantice la borreguez de entre los géneros y que reparta los números en plurales simétricos.
Luego esperaré paciente a que el Gran Hermano se fije en mi género y que haga números y que me regalen un cachito del 50% de la responsabilidad social de España simplemente porque ahora tengo una vagina estadísticamente dispuesta a pasar a la histórica memoria de pertenecer a un gobierno de gilipollas.
***
Elogio:
A Concepción Arenal, Clara Campoamor, Teresa Claramunt, Federica Montseny, Dolores Ibárruri, Emilia Pardo Bazán, Victoria Kent y todas las mujeres cuya lucha debería avergonzarnos a todos.
Socialistas, sufragistas, escritoras, universitarias, anarquistas y diputadas. Que lucharon; que empuñaron pluma y fusil y actas de diputado y máquinas de coser. Obreras, madres y amantes; humanas. Quienes sabían que la igualdad no residía en hacer la media, que sabían que la igualdad nacía en la lucha; desde abajo hacia arriba.
Educar a los hombres embrutecidos en los campos y en las fábricas fue su principal logro. En las casas del pueblo y en los mítines. Plantándose frente a ellos y decirles: soy mejor que tú, no por ser mujer, no. Soy mejor que tú porque estudio y trabajo; porque lucho por conseguir en lo que creo. Revolucionarias que dieron la vida luchando contra hombres y contra mujeres. Concebían un sociedad justa, laica, despojada de fanatismos beatos; una sociedad libre y solidaria.
Cien años después, la semilla de esperanza que plantaron en los albores del siglo XX ha florecido infecta en virtud de un puñado de votos. La igualdad sexual ha sido reducida gracias al Gobierno de la Nación a una mera fórmula paritaria que olvida criterios y valores asépticos, totalmente despojados de tufos machistas y que encierran en ellos conceptos justos y necesarios en cualquier otro puesto o actividad: competencia, capacidad intelectual, capacidad de trabajo, oratoria, carisma, sacrificio, liderazgo…
Ahora bien, si el PSOE fuera de verdad un partido y no una fábrica de propaganda y hubiera colocado las carteras oportunas en las oportunas manos, deberíamos aplaudirle. Hubiera dado igual si fuesen 14 mujeres o 14 hombres. Pero no. En vez de eso ha preferido tomar el camino fácil, el de los necios. El consejo de ministros tiene ahora mismo menos credibilidad que un anuncio de compresas y todo gracias al reduccionismo ideológico “progresista”. Y posiblemente, una de las metas a las que las madres del feminismo y sufragismo español aspiraron, la igualdad de oportunidades, ha sido fusilada junto con su memoria. Ablación.
Roberto Juan (aka Prechous) y Matt(ar) han sido seleccionados con el combinado nacional juvenil para la preparación del Campeonato de Europa de la categoría (todavía no sé ni cuando ni dónde porque ni Pajetas ni Marrero me actualizan la web de la FER).
Para mí es una gozada el haber sido su primer entrenador con el 2º del cole y ver como en tres y dos años respectivamente han conseguido convertirse en promesas del rugby patrio(ahí no he tenido na' que ver). Mis felicitaciones y enhorabuena chavales que estáis a saco!!!!
PD: ¿Habrán visto los entrenadores de la FER los videos que corren por youtube con estos dos personajes de protagonistas? - ¿Tendrá algo que ver el incidente de la bandera con su incorporación a la selección? - ¿Necesitarán folclore por la Fede? - ¿No les vale con Poyales?
Me temo que nunca tendremos respuestas
Serían las doce de la noche y ya estaba de resaca. Me había durado muy poco el "subidón", desde las diez y media más o menos, después de que Casillas levantara el trofeo hasta que mis tristes pasos me llevaron hasta Fernández de los Ríos buscando un par de copas y celebrar.
Pero ya no había nada que celebrar.
Los gritos por Moncloa de la juventud enfervorecida todavía me hacen daño: ESPAÑOL, ESPAÑOL, YO SOY ESPAÑOL...y nososotros pobres provincianos, a saber, un cacereño, otro catalán, de Sabiñánigo, riojano de pura cepa y navarra de la ribera. No nos cuadraba muy bien el espectáculo que desfilaba ante nuestros ojos. ¿Y la crisis? ¿Y Bolonia? ¿Y ETA? ¿Y la inflación?
No había nada.
Supongo que tengo metida esa idea en la cabeza. Esa idea que me dice que el deporte es la búsqueda de gloria a base de sufrimiento y de gimnasio. El deporte son los compañeros y los fracasos magnificados por la prensa. Golpes y caídas recompensadas con un sorbito de la historia. Además, la selección me provoca un sentimiento de filiación por ellos, hacia los jugadores y lo que representan, pero no por España, así a pelo. Me parece que España es algo más serio que una Eurocopa y sobre todo más jodida como para ir cantando a voz en grito YO SOY ESPAÑOL.
Sigue sin haber nada.
Una vez dentro del Public House nos encontramos con media docena de guiris embutidos en banderas (constitucionales) de España. Pobrecitos, no saben lo que hacen. Están contentos (como yo hace un rato) y supongo que no han percibido ese tufillo rancio que incomoda. Me vienen a la cabeza las imágenes de las concentraciones franquistas en la Plaza de Oriente. Adhesiones primarias, sin reflexión, la esencia de la patria nuestra. Panderetas y tortillas de patatas. Ahora me jode que hayan ganado y eso que me he pasado media eurocopa sentado en el filo del sillón con tembleque en las piernas... Afuera pita un coche PI PI PIPIPI PI PI PIPI PI PI... Cuatro farloperos con gafas de sol en un Seat León... Joder que noche...
Nada.
En la tele ponen un resumen del partido y me tranquilizo un poco. Pero nos dicen que la policía está cargando contra cincuenta subnormales rapados en Alberto Aguilera. Después me llama mi hermano desde Logroño. -¿Diga?. -Joder tato, aquí hay más hostias que el copón. -¿En Logroño? no me lo creo...- Que sí, que se ha puesto muy feo. -Ala nene ten cuidao...
Ponen en Cuatro el gol de Torres y me alegro un poco. Por él, por Torres, (me acuerdo de Pablito) porque tiene mi edad y porque está haciendo con su vida lo que quiere, lo que ha soñado y le va bien. Como a mí, creo. Y me vuelvo a preguntar: ¿el día que les congelen los sueldos van a salir a la calle gritando yo soy español?¿Cuando "reestructuren" y los dejen en la calle, se van a ir a por la policía?
Lo dudo. Pero por lo menos hay algo, son las dos de la mañana y estoy encontrando respuestas. Y me siento español pero de los raros. Muy raro.
PD: Gilipolleces de la radio(Cadenaser): 1.- ¿se puede ser español sin que te guste el fútbol? ¿EIN?
2.- Tres de cada cuatro vascos vieron el partido (recomiendo lehendakaris muertos y dejar de escuchar la radio)
PD2: espero que a todos os pete el tuenti de mierda
