Nada de nada (existencialismo a la española)

Ná de ná.

Carmen Laforet(la de la foto) nos jodió. Pero bien jodidos ¿eh?, a muchos amagos de escritor.

-Nada-,dijo. Porque nada había y nada hay.

Cuántas escaletas para no decir nada, cuántas divagaciones absurdas e interminables.

Solidaridad en vena

Esa sonrisa maliciosa. Empujones en la cola del lavabo. Las seis de la mañana; snif, snif. De puta madre, tío.
Las mismas seis de la mañana. Ojeras en un portal. Goma, terrón y ziiiiip. De puta madre...

Nos despeñamos

Europa ante el abismo. Quizás todavía con el freno de mano echado pero con paso firme y decidido hacia el barranco. La Historia se acabó, dijeron. Sin enemigo ulterior muerto el Comunismo, ya no hizo falta el teatro en el que mundo había actuado desde la mitad del siglo pasado. Ya no hizo falta la máscara del progreso ni la de justicia social para frenar a las hordas rojas. 

El sueño de de la razón

"Mou, tu dedo nos señala el camino", es una de las pancartas de apoyo al técnico madridista en el Bernabéu. ¿El camino es la violencia? @matallanas - Twitter.

Vaya por delante que me la trae al pairo lo que le pase al Real Madrid. Como si decide volver a comprar los terrenos dónde se elevan los cuatro impúdicos falos de Florentino Pérez y reconstruir la Ciudad Deportiva que nunca debió exiliar. El skyline de Madrid se lo agradecería. Pero vayamos por partes.

Como no soy de Madrid pero vivo aquí, y da la casualidad de que la ciudad que me adoptó me importa, y también lo hace la gente con la que comparto metro, bibliotecas y bares; lo que me preocupa, entre otras cosas, es la deriva ultra del aficionado blanco. Gente como usted y como yo, querido lector, que se levanta al son de Federico y se acuesta cabreado con el de Punto Pelota. Vamos, gente normal.

Así están las cosas. O como la teoría de la conspiración produce MOUnstruos.

"Madridismo no es poner la otra mejilla. Gracias Mou"  (reza el Bernabéu en otra pancarta)

Hace poco accedí a ciertos artículos relacionados con las diferentes teorías de la conspiración surgidas tras el atentado contra EE.UU el 11-S (vía el siempre recomendable www.rinzewind.org) en los que se ponía de manifiesto que la conspiranoia aceptaba fórmulas parciales de explicación de la realidad porque eran más fáciles de digerir que una, a veces, cruda y compleja explicación de la misma. Falsas conspiraciones ha habido muchas a lo largo de la historia, quizás la más famosa sea la Dolchstoblegende o Teoría de la Puñalada por la Espalda, que implementada por Adolf Hitler acabó como acabó.

Hagamos una abstracción. Pongamos que el villarato (esa conspiración judeocatalana -me siguen- según la cual el Fútbol Club Barcelona controla a su antojo todos los resortes del poder futbolero en todo el mundo) existe. Aceptemos como hipótesis que el FCB desde 2009 hasta hoy ha ganado 11 títulos gracias a, los árbitros comprados en los despachos abeyectos;  b, el calendario realizado en contubernio con Stalin; c, Que sus jugadores se tiran; d, Juande Ramos, Schuster, Pelegrini y Ramón Calderón; e, la RFEF y la UEFA; f, únicamente por Leo Messi (dopado, claro está).

Pero la realidad es compleja.

El vídeo expuesto a continuación data de 2002. Anfield. Liverpool 1-3 FCB



Las imágenes comparadas con el montaje siguiente son elocuentes.




El mismo equipo transcurrida una década juega a lo mismo (antes lo intentaba y ahora le sale) y para más inri, solo un jugador aparece en los dos vídeos:  Xavi Hernández, el hilo conductor, para mí, de ésta historia.

Ante tal refutación empírica de que la realidad para el Madrid ha sido dura y fría, el aficionado madridista tiene tres opciones factibles. La primera, entenderla  e intentar cambiarla. La segunda, no entenderla e intentar cambiarla. La tercera, resignarse.

Parece ser que la más aceptada por el aficionado militante es la segunda. No entienden que el Barça ha sido mejor durante unas temporadas, las que median entre el Ominoso Pasillo hasta hoy, por sus propios méritos, y aceptan, sin más, comportamientos, ideas y discursos menores que los colocan en peligrosas posiciones de ridículo absoluto. Gritos y testosterona. Mein Kampf futbolero que se alimenta del fracaso (o la sensación de fracaso) y que les hace hasta confundir los evangelios con el deporte, cosas harto distintas. El fútbol no va, que yo sepa, de mejillas sino de goles. Sin rigor y sin capacidad de raciocinio mis convecinos justifican hasta las últimas trincheras a un tipo pendenciero, que va por ahí metiendo dedos en los ojos ajenos.

Como les decía más arriba, lo que le pase al Madrid me es indiferente pero, cuando el fútbol es algo tan pegajoso que no se puede separar de casi ningún recoveco, ya saben, la mas importante de las cosas que no tienen importancia, a sus aficionados ultras les tengo miedo. Miedo cerval. Lo que más me preocupa de sus gentes es su previsible falta de capacidad para educar a sus hijos en una realidad que a cada minuto se hace más compleja. Hijos que en unos años irán al colegio con los míos. Carentes de valores  (al menos es lo que demuestran frente a las cámaras) y a merced de los hit-man mediáticos, están a "muerte con Mou" porque no saben estar a otra cosa. Degluten discursos inflamados de patria blanca contra un enemigo ulterior y asumen como cierta la premisa de que el origen de sus males es siempre del "otro". Y me pregunto si no harán así con todo. Y la respuesta no es nada halagüeña.

La tarde en que murió Drazen

La tarde en que murió Drazen yo viajaba con mi padre en un moderno renault 5 blanco. Cuando la noticia nos sobrevino en la sintonía de Tablero Deportivo,  mi padre detuvo el automóvil en el arcén, en una de las revueltas de la carretera, y descendió lentamente. Me cogió de la mano y dimos un pequeño paseo. Se caló un ducados en los labios y suspiró mirando la planicie que dibuja el Ebro en su lento discurrir. No dijo nada. No sé si mi padre rezó entonces. Nunca le pregunté. Recuerdo escuchar el viento silbando sobre la Rioja Alavesa y la tormenta que se precipitaba como sólo lo hace sobre friso gris de la Sierra de Cantabria. Rápidos regresamos al coche. Con la radio apagada sólo hubo vacío en el pequeño R5 hasta llegar a casa. A mis ocho años no comprendía nada. ¿Quién era ese Petrovic? ¿Dónde estaba Sibenick el 7 de junio de 1993? ¿Por qué mi padre parecía haber visto un fantasma?

Quizás la tarde en la que Petrovic murió fue lo más cerca que he estado de Dios. Y digo quizás porque en aquellos mayos todavía le llevaba flores a María. Lo que si sé es que aquella tarde quedó grabada para siempre en mi impresionable memoria de crío. Quizás fue el frío cierzo que anticipaba la tormenta, quizás las siempre intrigantes montañas de esa sierra o, a lo más seguro, el descompuesto rostro de mi padre. 

18 años después de que Mozart se dejara la vida en una autopista alemana, el Dios que dicen que se lo llevó ha sobrevenido otra vez en mi verano. Disfrazado de Papa o de Mr. Marshall, como prefiriese Berlanga, por fin ha aterrizado en la tea ardiente que es Madrid en agosto.   

Mr. Papa siempre viene acompañado. «Una ciudad de más de un millón de cadáveres (según las últimas estadísticas)», hizo el recuento Dámaso, y lo hizo bien. Los veo pasar gritando posesos, zombis militantes; y no los comprendo. Cuando más cerca estuve Dios lo hice en silencio, acongojado y no hubo consuelo. Es por eso que el fin de semana me lo he pasado encerrado. Rezando en youtube. A Drazen, que estás en los cielos. 

Bodegón

Hiperrealismo sobre ruedas

Esta mañana montado en el C1 me ha salpicado, a mí y a todo el autobús, un charco de realidad. Un quejido en forma de señora que a grito pelado pregonaba sus desgracias. No, no creo que fuera de San Blas, y aunque lo fuere, su actuación ha sido mil veces mejor que un programa de esos. Un reality en el autobús. Ya hubo un Gran Hermano sobre ruedas, el formato está casi inventado, sólo falta que el gasóleo baje de precio.

Y tampoco me río. Pese a la actuación, la corrala sobre ruedas, el acento mesetario con sus jotas ejpandidas y todo, la buena mujer se estaba limpiando, delante de todo cristo bendito, la conciencia, la mala hostia y se lamía las heridas con ahínco.

Más o menos, el intento de conversación con su vecina de asiento y con el resto del pasaje ha sido así:

El (casi) mal ajeno

Escribo esto antes de que España se enfrente a Lituania y tras visionar el resumen del Brasil-USA.

¡Qué bien nos sabe a todos que los yankis las pasen canutas! No en Afganistán ni en Irak, sino en la Turquía de Guti y los kebabs.

Brasil fue a la producción ofensiva yanki como Margaret Tatcher a las minas de carbón ¡9 puntos en el último cuarto! Splitter y Huertas, dos baskonistas, exhibieron un gran nivel durante toda la noche, especialmente Caperucita de la Laurel que el curso que viene jugará en San Antonio a las órdenes de Greg Popovich. ¡Cómo echará de menos los champis del Soriano en la llanura texana!

Pero el viaje de la seleçao se quedó a dos puntos de la prórroga, Team USA se llevó el encuentro por el desacierto canarinho en los tiros libres, dejando al aficionado europeo con la carcajada a medio soltar.

Y digo que nos viene bien a todos, mejor a los españoles, ver como en todos sitios cuecen habas, que no hay rival pequeño, que el baloncesto es asín y que si la pelotita no quiere entrar... Coach K, sólo confiará en cuatro jugadores (Billups, Rose, Durant y Odom con más de 30 min)...Pues eso, que  regocijarnos en el "casi" mal ajeno antes de enfrentarnos a Lituania debería inyectar moral a nuestras maltrechas tropas. 

Lituania puede ser un buen rival para crecer y creer porque, salvo el trompicón del año pasado en Vilna, desde que Saras se retiró de la selección siempre les ganamos.  Optimismo cien por cien aunque sin llegar a los extremos que sobrepasan  Epi e Itu menospreciando en antena a los hijos  baloncestísticos de (¡en pie!) Sabonis, Kurtinaitis y Marciulionis.

Ante la ausencia de Siskauskas, si hay que destacar a un jugador báltico ese será Linas Kleiza que, aunque Iturriaga diga que no es un jugador determinante, lo será en este Campeonato (22 pts pp) y puede que en Toronto. Esperemos que el bilbaíno de Itu acierte mañana.

En el equipo español, Ricky, Navarro y Rudy se las verán con el fino Jasaitis, con Maciulis (11 pts pp) y el base Delininkaitis (9 pts pp); mientras que en el frontcourt Marc, Felipe y Vázquez "deben" (el must inglés no el have to) destrozar la pintura lituana (Javtokas, Andriscievicius y Jankunas, amén del mencionado Kleiza).

PD: A los yankis les pitó Brazauskas sólo faltaban Lamonica y el finlandés ese de la final de Pekín...

Missmatch

En baloncesto, un missmatch es el desajuste defensivo provocado por el empleo atacante con el objetivo de emparejar a un grande con un pequeño o viceversa. Suele producirse tras malas defensas del pick and roll o tras varias acciones ofensivas que requieran el uso de ayudas de los hombres interiores.

Todo pasa muy rápido. El base mete a su defensor en el cuerpo del pívot que lo bloquea, el pivot contrario flota hacia el base y no tiene más remedio que ponerse en medio; entre el "uno" y la canasta para impedir una penetración. Pero el base aguarda. El pivot atacante emparejado ahora con el base defensor baja al poste, simultáneamente, el balón  se mueve hacia al alero que lo cederá al pivot y éste, de espaldas al aro, solo tendrá que salvar el pequeño escollo de 1'90 para anotar. Missmatch. Desequilibrio. Canasta fácil. 2 puntos.

Eso me pareció a mi ayer cuando escuchando Punto Pelota, Pedro Pablo San Martín, periodista del As dijo que "España es del Madrid". No que España es madridista, no, que "ES del Madrid". Me recordó a un base pequeño defendiéndose de un pivot descomunal de dos catorce que le tira codazos a la cara. Y puede que el pívot se bote algún Ibra en el pie y pierda el paso, pero, por mucho que quiera, el pequeño jugador blanco no tiene nada que hacer cuando le juegan rápido, de espaldas o de cara y en todos los campos de España, del Madrid o de ACS, se levantan para aplaudir a Iniesta. Ese gigante.



¿Y el baloncesto? Mejor gracias. Ya estamos más tranquilos aunque igual de preocupados. Lo mejor del partido fueron los dos alley-hoops de Rudy, sus 12 rebotes y haberlo recuperado para la causa.
Lo peor, que NZ se vaya en proyección de 80 puntos al descanso. La ausencia del 70% ese que dicen los entrenadores que es la defensa: Actitud. (El 30% suele ser técnica).
Mañana Lituania nos dirá si hemos recuperado la senda de los éxitos.

Un mal trago

Por el otro lado. El primer sorbito de Mundial se nos ha ido hacia el pulmón. Y en estos casos ya se sabe, la mejor medicina es una buena palmada en la espalda, deshacernos del esputo y enjuagarnos las anginas. Las malas tónicas estropean las mejores ginebras, casi siempre.

La selección es un sabor compensado y aromático, pero complejo. En el que la técnica y la velocidad de ejecución se subliman con la voluntad táctica, con la asunción de unos principios de juego que a veces hace falta que hasta los rivales comprendan. Ayer, con todo merecimiento, una Francia de garrafón estropeó una gran ginebra. Una banda de patio, hija del baloncesto de botellón, una colección de highlights que no atiende a mayores estándares estéticos que los que proporcionan la fuerza bruta, nos amargó la tarde.

Starting XV

Chuchi firma por Leeds

Segú ha adelantado Balón Oval, nuestro querido pilier malagueño y terror de las paellas pone rumbo hacia la Premiership.
 
En el enlace tenéis una entrevista en la web de los Carnagie:
http://www.leedscarnegie.co.uk/news/14302.php

 ¡¡Mucha Suerte!!

Spain of the woods (I)

Foto As.com

Soy más del Barça que de España. Y más del Mananares que de Chamartín. Los azulgranas me dan alegrías cada dos o tres años y España una cada 23 más o menos. Sincronías aparte, la Eurocopa del Prater de Viena me convirtió al españolismo futbolero sin remisión.
Soy más de Luis que de Vicente. Y más de la Ser que de la Cope. La Ser ya no es lo que era y T5 es una mierda ad eternum. Ahora, por la Carbonero, lo que sea. Si hay que afeitarse la barba nos la afeitamos todos y si Camacho tiene que callarse pues le tapamos la boca por muy difícil que parezca.

Vrankovic y Montero. Previa Euroliga

El Barça regresa al Omnisports de París-Bercy catore años después de la maldita jugada. Era la quinta vez que los azulgrana jugaban una final four de la máxima competición europea. 57

-56 para el PAO... cinco segundos para el final. Giannakis se tropieza y el balón va a parar a Montero. El jugador del barça deja la bandeja apoyándose en el tablero mientras que Vrankovic, en balance defensivo, vuela sobre su propio aro y le pone la gorra más ominosa de la historia de la canasta europea. Entre otro tipo de calamidades que suelen pasar en las finales, con los colegiados y mesas de anotación del viejo continente. Los Brazauskas y Cía... 

¡Yo soy Espartaco!

El pasado Viernes Santo la primera de TVE pasó, como todas las Semanas Santas, Espartaco. En el climax de la cinta de la Metro, los 6,000 esclavos libertos gritan ¡Yo soy Espartaco! tras caer derrotados ante las tropas de Craso. Seguidamente, el general romano decide dar una lección a toda la servidumbre romana:  los crucifica a lo largo de la Vía Appia dejando para el final a Toni Curtis, Antonino, y a Kirk Douglas, Espartaco. Mientras tanto Jean Simmons, Varinia, huye con el primogénito del gladiador rebelde hacia la Galia.

Destino Anoeta

Mañana sábado, Anoeta acogerá el partido 1000 de Biarritz Olympique en la liga francesa. A la cita no le faltará de nada: Miguel Indurain hará el saque de honor, la tradicional charanga animará en las gradas y un rival de enjundia tratará de estropear la tarde a los biarrots.

President

Efectivo y recurrente resulta el pluri-empleo político de los presidentes de los clubes de fútbol. Populismo.Nadie va a descubrir ahora que el fútbol como deporte de masas lleva años siendo el catalizador de pulsiones y ahogos políticos.

Blasfemia

Hay un lobby interplanetario-judeocristiano que es capaza de censurar exposiciones. También es capaz de hacer que los mujeres no aborten y que en las farmacias no te vendan ciencia sino catecismo. Tienen webs.

I am the captain of my soul

Promo España-Rusia